Grau hing der Nebel über dem Tal und hinterließ glitzernde Perlen Feuchtigkeit an den Nadeln der Fichten. Wie ein milchiger Ball stand die Sonne am Firmament und tauchte alles in ein gespenstisches diffuses Licht. Es würde nichts nützen. Sie würden es trotzdem tun.

Ich ging ins Schlafzimmer und räumte das unterste Wäschefach frei. Sorgfältig platzierte ich die Lieblingskuscheldecke darin. Seufzend schloss ich die Schiebetür bis auf einen Spalt, gerade breit genug, dass sie hindurchpasste, meine Gedanken waren bei der kommenden Nacht.

»Mau«, krähte es plötzlich leise neben mir, rau und ziemlich unzufrieden.
Da wusste wohl jemand, was heute wieder einmal geschah.

»Es ist BumBumTag!« Der Ton meiner Stimme freundlich, so als ob es sich um ein tolles Ereignis handeln würde.

Natürlich ließ sie sich davon nicht täuschen. Ich schenkte ihr einen verständnisvollen Blick, ein beruhigendes Streicheln, auch wenn es nichts nützte. Sie würde sich beim ersten Knaller in den Schrank verkriechen und nicht mehr hervorkommen. Und ich würde mich wie jedes Jahr davor auf den Boden setzen, das Glas Sekt in der Hand und geduldig warten, bis alles vorbei war.

Wie schön wäre es, wenn der Nebel noch dichter werden würde und das Silvesterfeuerwerk ausfallen würde. Doch das war wohl nur ein frommer Wunsch.

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